Juste un chapitre.

Il fait nuit. La chambre est plongée dans l'obscurité. Un filet de lumière filtre sous la porte de la salle de bain. J'entend la douche. J'imagine la buée sur la vitre et le coeur que j'y avais dessiné quelques heures plus tôt. Les draps du lit sont par terre. Sur la pointe des pieds, je quitte le lit. Ma décision est prise. Je sors de l'appartement, je tire doucement la porte pour la fermer sans bruit. Je n'attend pas l'ascenceur. Je dévale les quatre étages à pieds. J'ai peur qu'il sorte trop vite de la douche et qu'il remarque mon absence. Qu'il décide de me rattrapper. L'air vif du mois de décembre me saisit le visage, et glace mes larmes. Je descend la rue en pente sans me retourner, sans regarder derrière moi le balcon du quatrième. J'ai trop peur d'y voir de la lumière. Je trace. Vite, arriver au croisement, et vite, tourner à gauche, vers le métro Buzenval, au plus vite. Je ne pense qu'à lui. Son visage perdu. J'entends comme si j'y étais Léonard Cohen chanter Hallelujah dans la chambre vide. Les lumières des phares me donnent mal à la tête. Je cours dans la rue d'Avron, les passants se retournent sur mon passage. J'ai froid malgré cette énorme fausse fourrure noire et turquoise. Je saute dans le premier métro, et mon regard se perd dans les 4 x 3 qui défilent. Je n'entends pas les sirènes des portes, juste Hallelujah. L'ironie du titre me donne des frissons. Je repense à ses mots, et j'ai mal. J'ai 20 ans.